Куда же все мы, добрые, глядели,
Чего же все мы, честные, хотели,
Когда наш поезд мчался под уклон?
Испуганные грохотом, - потели
И жмурились на временной постели,
И, ужасаясь, обожали сон.
Теперь мы говорливы и остры,
Мы запаляем тлевшие костры
И прозреваем по веленью свыше.
Ой, не во благо пришлые дары!
Но корни заблуждения стары,
А крона упоенья злей и выше…
Куда же все мы, добрые, глядели?
© Copyright: Белова Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124072604711
Свидетельство о публикации №124072604711
Рецензии