Дорогой Марго

Я жду тебя пьяный на перекрёстке,
Актер одной роли на жалком подмостке…
Скрываю от всех: моё сердце разбито,
Не встретилась мне, не пришла Маргарита.
 
Я слышу одно: «Никакой ты не Мастер,
Талантов немного и слабый характер.
Стихи накропал? Пусть в столе лежат тихо,
Не вой, словно волк, не испытывай лиха».
 
И браться лишь критику-шарлатану
За бред моих строк шебутных окаянных
Наверное, будет легко на досуге….
Но дело не в этом, поймите же, други…
 
С похмелья любимую книгу читаю…
И так же, как многие, молча страдаю.
Нет светлого образа женственной дивы
В достойных её постановках и фильмах…
 
И что не посмотришь – то гадость, то пошлость.
Великий посыл – недоступная роскошь…
Ни кинематограф, ни театр не в силах
До нас донести, что же с Мастером было.
 
Увы, я не Мастер. Лишь жалкий писака,
Надломленный тусклой унылой клоакой…
Мечтаю, чтоб  ты с чудных строчек романа
Сошла – пусть не в дом, а хотя б на экраны.

А если б я встретил её? Был бы гений?
Сумел бы навек излечиться от лени?
Сюжет написал бы великий, маститым
Бы сделался  автором я, знаменитым.
 
Но то всё слова… Я же на перекрёстке.
Актёр одной роли без жалких подмостков….
Трещит голова, в хлам судьбина разбита…
Лишь  образ  твой нежный в душе, Маргарита.