Дорогой Марго

Я жду тебя пьяный на перекрестке,

Актер одной роли на жалком подмостке…

Скрываю от всех: моё сердце разбито,

Не встретилась мне, не пришла Маргарита.

 

Я слышу одно: «Никакой ты не Мастер,

Талантов немного и слабый характер.

Стихи накропал? Пусть в столе лежат тихо,

Не вой, словно волк, не испытывай лиха».

 

И браться лишь критику-шарлатану

За бред моих строк шебутных окаянных

Наверное, будет легко на досуге….

Но дело не в этом, поймите же, други…

 

С похмелья любимую книгу читаю…

И так же, как многие, молча страдаю.

Нет светлого образа женственной дивы

В достойных её постановках и фильмах…

 

И что не посмотришь – то гадость, то пошлость.

Великий посыл – недоступная роскошь…

Ни кинематограф, ни театр не в силах

До нас донести, что же с Мастером было.

 

Увы, я не Мастер. Лишь жалкий писака,

Надломленный тусклой унылой клоакой…

Мечтаю, чтоб  ты с чудных строчек романа

Сошла – пусть не в дом, а хотя б на экраны.

 

А если б я встретил её? Был бы гений?

Сумел бы навек излечиться от лени?

Сюжет написал бы великий, маститым

Бы сделался  автором я, знаменитым.

 

Но то всё слова… Я же на перекрёстке.

Актёр одной роли без жалких подмостков….

Трещит голова, в хлам судьбина разбита…

Лишь  образ  твой нежный в душе, Маргарита.