А по вымокшей листве полночь с шелестом,
А у женщины глаза были - серые,
Вот не думал, что у нас тоже железы,
На слезливость никогда ведь не сетовал,
Шторы сдвинуты чуть-чуть - можно исподволь,
А у осени есть имя: разлучница...
Это даже не стихи. Это исповедь.
Вспоминать - не рифмовать, как получится.
И вода, вода, вода - сверху донизу,
По стеклу, а вспоминать - проще полночью,
А получится беспомощно донельзя:
- С Божьей помощью, - шепнут, - с Божьей помощью,
А паркет хрустит своими скорлупками
И простить себе печаль как-то надо бы...
А шестнадцать строк - извечное, хрупкое,
Вот не думал, что такая в них надоба...
А по вымокшей листве - полночь с шелестом
© Copyright: Сергей Ковалевский 2, 2024
Свидетельство о публикации №124072603418
Свидетельство о публикации №124072603418
Рецензии