Нет более влюбленного мужчины

Давно любви написаны все лучшие поэмы,
Но льется вновь, отсюда, из груди,
И возрождается, хоть стало пеплом белым,
Пылает то, что не заметишь ты...

Любимая, я много раз пытался,
Искал слова, у лучших находил стихи:
Есенин, Пушкин, Маяковский...но боялся.
Да разве сможешь полюбить такого ты?

Я вижу, и вновь ноги словно вата,
На рыжих волосах так мягок солнца свет!
Любимая, ведь ты не виновата,
Что я ещё не совершил лихих побед...

Но молод я, упрям, этаж твой пятый,
Дыхание спирает вновь в груди,
Любимая, ты все же виновата,
Что встряла костью на моем пути.

Я начитаюсь умных книжек, обещаю!
Как с женщиной мне говорить я научусь,
Любимая, и я тебя прощаю,
Сейчас стих допишу, во двор спущусь.

Проверю образ в отражении машины,
Вдруг встречу рыжих локонов каскад,
Влюбленного нет более мужчины,
Теперь не вижу никаких преград!

Решительно я подойду к скамейке,
Где разместились все твои друзья,
Взгляну в глаза румяной чародейке,
И прокричу так смело: Вот он - я!

В тот миг мои деревенеют ноги,
КружИтся голова, в груди стучит,
Скамейка замирает, и в тревоге,
Я слышу страх свой, девушка молчит.

Затем поплыли тихие шептанья,
Переглянулись разом все друзья,
А я лишь вижу кисти очертанья,
Она манит рукой, зовёт меня!

Я подхожу поближе, я белею,
Она, улыбку чуть прикрыв рукой,
Так смотрит мило, снова я робею.
Она зовёт меня присесть с собой!

Вдруг яркий луч застелет всю картину,
Тяжёлые от грез я распахну глаза,
Нет более влюбленного мужчины,
Жаль, не увидел я концовку сна.