Книга жизни

Я переверну страницу книги.
В ней жизнь записана моя.
Где белые страницы, а где пегие,
Запачканные пятнами греха.

Пишу ее из года в год,
Перо от страсти источилось,
Волны счастья и невзгод,
Главное, чтобы она получилась.

Местами книга пожелтела,
И мхом болотным заросла,
А где струны души задела,
Пронзила сердце как стрела.

Кривые строчки рваным текстом,
О боли, грусти повествуют,
Займут бесследно свое место,
Среди любви, что торжествует.

Слезами радости и горя
Размыты буквы на листе,
В бурлящее ныряют море,
Те дни, где шел к своей судьбе.

Несвязные порою предложения,
Запутавшись в клубке из мыслей,
Превратятся в образ отраженья,
Открыв вдруг истинные смыслы.

Зачеркивал воспоминания,
Переписать хотел я жизнь,
Увы, напрасны все старанья,
Душа моя все мчится ввысь.

Уже написан первый том,
На сцене сыгран первый акт,
Не смогу я жить потом,
Внутри все сковывает страх.

Кажется, что нету сил
Писать пером мою поэму.
Я умолял, кричал, просил,
Выйти вновь на эту сцену.

Уже кончается антракт,
Собрался искушенный зритель,
Занавес открыть пора,
А что мне показать? Скажите!

Я совсем не знаю слов,
Костюм на мне смешной, нелепый,
В зале тысячи голов,
Хоронят взглядом в душном склепе.

Сыграть блестяще нужно роль,
Выдать истинную драму,
В душе шута живет король,
И смех над ним ему награда.