Не успеваю жить

Не успеваю жить,
спешу, спешу куда-то,
безжалостно кружит
и давит маета,
и всё ещё вдали
заветная мечта,
а годы, что прошли,
уж не вернуть обратно.

Я начинаю день с вокзального перрона,
с той самой точки, где
начало всех дорог,
здесь мысли о Москве
сплетаются хитро,
и линий алый цвет
пылает на вагонах.

А дальше я иду
по замкнутому кругу.
Когда, в каком году
всё это началось?
Вплетённый в суету
железный стук колёс
и сердца тяжкий стук,
когда приложишь руку.

Я к трудностям привык,
но я от них устал.
Вокзал, метро, час пик,
проблемы там и тут…
Изнемогаю я!
Квартира, институт,
вокзал, метро, друзья,
манеж, опять вокзал…

Да, я люблю мой дом,
но дома слишком тихо,
я не свободен в нём
от тяжких дум моих,
и вот уж мнится мне,
что я, быть может, псих…
Люблю я и манеж,
но спорт, увы, не выход.

Когда в душе весна,
и бег не удержать,
и в яркие тона
движеньем мир окрашен,
как гром ударит вдруг
безжалостно и страшно:
дорожка – это круг,
и некуда бежать.

Бывает, столько грёз
и столько трезвых планов,
а день, как паровоз,
сомнёт, раздавит всё,
навяжет свой закон
и дальше понесёт,
и будет нелегко
понять, что я обманут.

Обманут сам собой,
нелепостью мечтаний.
Шагая за судьбой,
едва ль достигнешь ты,
зовущей в облака
заветной высоты,
и славен на века
твой скорбный труд не станет.

И вот кружу опять,
ведом рукой незримой,
уж лучше бы стоять,
но нет, кружу, кружу…
Я что-то наспех ем,
куда-то вновь спешу…
Зачем, зачем, зачем?
Ведь жизнь проходит мимо.

И снова бьёт в глаза,
пронзительно привычен,
растрёпанный вокзал,
пестрящий суетой,
и мощный тепловоз,
гордящийся собой,
и алый цвет полос
на мордах электричек.

1979