Остаток

Чем больше людей на планете,
Тем всё незаметней фурор.
Изыщешь ли в слипшейся меди
Ты свой золотой луидор?..
Размахивай флагами яро,
Воздушные зонды пускай!..
Найдётся ли тот, кому даром
Ты втюхаешь свой каравай?
Брильянты – и те за бесценок:
Подделок – пойди, отличи…
Ни смысла, ни веры, ни цели…
Отмычки – они же ключи.
Огромною мусорной свалкой
Предстал уже съехавший мир,
Где стебель, дубина и палка –
Барокко, модерн и ампир.
Поэты ломают границы
И маршевым строем идут…
У всех одинаковы лица…
Амбиции – жалящий кнут.
Оплыли картины рекламой.
Музы;ка в скелет исцвела.
Нас много, как стружки, как хлама –
Кишащая куча мала.
«Э-эй!..», – кто-то силится снова
Пробиться из пешек в ферзи…
Но вот уж украдено слово
И спущено в ночь за plaisir.
Поэты лежат штабелями
По складам безликих имён;
Прикрывшись от света рублями,
Спасают своё «эскимо»…

Чем больше людей на планете,
Тем больше ошибок и лжи.
Как просто теперь не заметить
Живые порывы души.
А слово гребётся лопатой
И тут же сгорает в огне…
Но где-то ж ведь есть он, остаток?..
Теперь, вероятно, на дне.