У моей больной души
Шустро вертятся стрижи,
Ловят крошки споро.
А на стылой лавке дней
Понасело снегирей,-
Да глядят с укором.
И один лишь воробей
Молвил лихо: Не робей!
Завтра будет хуже.
Я подачки не хочу,
Но и прочь не улечу.»
И подался в лужу.
Ветер треплет хвост, что флаг,
Но ему не нужно благ,-
Лишь бы не гоняли.
И чирикает своё,
Несмотря на воронье.
Выживет?
Едва ли…
У моей больной души
© Copyright: Белова Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124072505651
Свидетельство о публикации №124072505651
Рецензии