Умирал каждый день оставаясь на острие
а не кадром размазанным между концом и началом
Не всегда узнавал свои руки и что-то мерцало
если взгляд проходил насквозь как свет в хрустале
Надевая выгуливать белое избегал
непонятным образом клякс от луж или чая
Замечал как брызгают солнца из сотен зеркал
когда луч одного-единственного встречают
так укладывал волосы словно траву в сеновал
как дрова в поленницу небрежно носил свои кости
и на черной пиле он березковый джаз играл
вроде «Autumn Leaves» но в том смысле мол "все мы тут гости"
кто-то звал его женским именем кто-то взашей
погонял белой швалью или спугивал птицей
...между тем как смеялось плавилось путалось в лицах
сердце полное облаков мышей малышей
Идальго сын чего-то
© Copyright: Дора Штирлиц, 2024
Свидетельство о публикации №124072500353
Свидетельство о публикации №124072500353
Рецензии