Мой Рим как небеса обширен,
В нём буквы звёздами зажглись.
Там, за бумажной тонкой ширмой,
Идёт совсем другая жизнь.
Там кто-то, верящий в химеры,
Продавший ум за пол цены,
Со мною говорит без меры
И без моей на то вины.
Там прокуратор, на ночь руки
Намазав кремом в темноте,
Пижаму заправляет в брюки,
Не запахнув на животе.
Центурион из пролеткульта
Мне смерть свою от ран приснив,
Пробулькал горлом «меа кульпа»,
Но ничего не объяснил.
Зачем свои увечья-глыбы
Ты выставляешь напоказ?
Снуют меж ног не кошки – рыбы,
Сияя фосфором из глаз.
И не телячья, и не птичья -
Кругом звучит чужая речь.
В снопы соборов кину спичку,
Чтоб веру тусклую разжечь.
Ту, что чудак из Галилеи
Воздвигнул, как незримый свод
Над игрищами Колизея
Прообразом иных свобод.
Ты можешь говорить о старом,
О новом же, прошу, не смей,
Пока лежат гроба на нарах
И вертухаем ходит смерть.
рим
© Copyright: Михаэль Шерб, 2024
Свидетельство о публикации №124072500265
Свидетельство о публикации №124072500265
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.