К дню памяти Высоцкого

 Памяти   Владимира   Высоцкого
Все  говорят: «Ворвался  хрипотой,
Нарушил  общепринятые  нормы».
А  для  меня  Высоцкий – он  другой:
Он,  как  звезда  своей,  особой  формы.

Звезда,  а  не  разыгранный   кумир.
По  звёздному,   он  понимал  свободу…
И  потому  теперь,   он  -  ориентир,
В  моей  любви  к  России  и  к  народу!

Как  многие  -  он  мог  бы  убежать,
И   горлопанить  там,  за  океаном.
А  он  ругался,  … начинал  кричать,
Но  не  предал,  не  встал  на  путь  обмана.

Да  он  хрипел,   но  как  не  захрипеть,
Когда  за  всё  приходится  сражаться…
Он  понимал,  что  вот  такое  спеть,
Лишь  он  один  сумеет  -  без  злорадства.

Да  он  кусал,  по  своему -  гвоздил,
Но  каждый  раз,  передохнув  немного,
Он  пел  о  том,  как  Родину  любил,
И  первым  вызывался  на  подмогу.

Он  был  раним,  слегка  честолюбив,
Он  жизнь  свою  выбрасывал  на  рифы…
Менял  слова,  названья   и  мотив,
Но  совесть  -  не  разменивал  на  рифмы.

Издалека  заметнее  сейчас:
Зачем  он  выпивал  и  матерился.
Он  Родину  любил  сильнее  нас -
Он  власть  ругал,  а  Родиной  гордился.

Как  хорошо,  что  он   всё  это  спел,
Как  нам  везёт  в  России  на  поэтов,
Как  плохо  то,  что  мы  -  на  беспредел
Не  научились  находить  ответов.

Он  был  боец  и  бил  наверняка,
И  в  наши  дни  его  сгубили  б   тоже.
Но  может  быть  оттуда,  свысока,
Он,  грешным  нам,  прицелиться  поможет?..

Быть  может,  мы  услышим,   наконец,
Что  между  строк  Высоцкого  звенело?
И  может,   его  памяти  венец
Вновь  взбудоражит  мир  осиротелый.   
                Январь  2017 г.
          О  Владимире  Высоцком  -  в  его
         музыкальном  и  стихотворном  стиле

Он  не  писал  сонетов,
Он  бил   наверняка.
Бывает  у  поэтов
Тяжёлая  рука.
И  он  ещё,  к  тому  же
Не  рвался  на  большак…
Шёл  где  острей  и  уже,
Где  затаился  враг.

                Его  бросали  в  кровь  и  в  кандалы,
                Не  соблюдали   правила    игры,
                А  он  кричал:  « Я  парень  не  простой…»
                И   отбивался  стройной  хрипотой.

Он  спел  нам  про  жирафа
И  сумасшедший  дом,
И  уркам  для  потрафа
Хрипел  под  блатняком.
Мангусты  и  гадюки
По  строчкам  разлеглись…
Он  делал  эти  трюки,
Чтоб  не  закисла   жизнь.

                Ему  кричали:  «Успокой  толпу!
                Не  надо  всё  рубить  -  на  прямоту!»
                А  он  пропел   «Охоту  на  волков»,
                И  в  раз  затихло  лязганье  клыков.

Он  рвал  из  сердца  жилы,
Растягивал    кадык,
Когда  кончались  силы
Порой,  срывался  в  крик.
Он  не  писал  сонетов:
Ломал  привычный  слог.
Фальшивые  ответы
Душой  принять  не  мог.

                Его  бросали  грудью  на  бетон,
                Но  он  не  шёл  к  иудам  на  поклон,
                И  всё  гвоздил  по  струнам  хрипотой,
                И  видно  было  -  парень  не  простой.   

Он  обращался  к  Богу
Простуженной  душой,
Искал  к  нему  дорогу
Болотною    тропой.
Вознёс   над  куполами
Гитару  словно  крест,
В  дискуссиях   с  попами
Ломал  порядок  мест.

                В   него  бросали   клевету  и  ложь,
                Ему  кричали: « Ты  не  то  поёшь»,
                А  он  коням  подпруги  поправлял   
                И  колею   пробитую  ломал.

Он  видел  как  «Косая»
Спешит  за  ним  вослед,
Но   пел  -  изнемогая
В  раскрученный  сюжет.
Не  струсил  и  не  предал,
Гвоздил   по  всем  фронтам,
И   одержал   Победу
Назло     еретикам.
               
                Но  до  сих  пор  они  о  нём  кричат,
                Что  будто  был  нетрезвым  его  взгляд,
                И   невдомёк   иудам   наших   дней,
                Что  в  песнях   он  был  критиков   трезвей. 

Он  так  любил  Отчизну -
В  словах  не  передать.
Не  верил  в  коммунизм  он,
Но  не  умел  стяжать,
Он  к  людям  шёл  открыто,
Без  камня  за  спиной,
И  будет  не  забыт  ОН
Прозревшею  страной.
               
                Я  буду  петь  о  нём  до  хрипоты,
                Да  так,  чтобы  слова  были  просты,
                Я  счастлив,  что  он  жил  в  моей  стране,
                И  научил  -  не  плакаться    судьбе.   
                Январь  2018 г.

          Я   и    Высоцкий
А  вот  и  я,  привет  тебе,  Володя!
Ну  как  ты  тут,  на  полке,  наверху?
Поскольку  ты  был  честен,  благороден,
Я  вниз  тебя  поставить  не  могу.

Тебя  при  жизни  статус  не  заботил
Не  до  того…   ты  жил  как  на  войне.
Но  до  сих  пор  твои  стихи  в  полёте,
И  до  сих  пор  они  нужны  стране.

Вот  рядом  Пушкин,  Лермонтов,  Некрасов
Есенин, Тютчев, Маяковский,  Блок.
Я  вот  смотрю  и  думаю: «А  разве
До  них  великих  ты  подняться  смог»?

И  отвечаю  коротко  и  ясно:
«Величие  не  в  звонкости  стихов.
Великие  не  пишут  слов  напрасных,
От  сердца  пишут,  а  не  с  облаков»…

Величие  не  в  рифме,  а   в  свободе!
Ты  был  свободен.  Здесь  я  не  солгу.
За  то,  что  ты  был  честен,  благороден,
Я  вниз  тебя  поставить  не  могу.