Болит душа, а как ей, бедной, не болеть,
Коль там внутри, комок где трепетный, что слева,
Летящих птиц тоскливо-грустные напевы
И сентябрей златых пронзительная медь.
И яблок град на зелень выцветшую трав,
И ветер с гор такой порывистый и нервный,
Как нечто то, избавить что могло от скверны
И мысль мою, и мой, увы, порочный нрав.
Но вот не смог, теперь дожди и пустота
Очей твоих и наступающего лета,
Где много тьмы густой вокруг и мало света,
И всё, как есть, одето в черные цвета.
Лишь лист с бела, что предо мной... к строке строка,
И вот уж стих о дымке сизой над рекою,
Где веет так от ив склонившихся покоем,
Что пасть бы мне под сенью их, да на века...
Болит душа...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124072406060
Свидетельство о публикации №124072406060
Рецензии