Всё стало чужим, ненавистным:
игристое море,
кораблик на рейде,
опустевшие верфи и
пристань.
Не бежит стадо белых барашков к песчаной косе
налегке,
и не тонут в песке набежавшие волны.
Грязный пластик
в прибрежной лежит полосе,
мёртвая рыба ласкает
побережную отмель...
Ветер таскает по улице
чёрные тени,
мелькают улыбки,
как распаренный веник,и
тают
застывшей гримасой
на оштукатуренных лицах
мерзким оскалом.
Бреду в беду,
спотыкаясь в липком
тумане,
по родной стороне
в торговом обмане...
Сердце жжёт
воспалённым сознанием.
В глотке раненный
крик завис,
сник.
Сотрясает нутро -
сердца тон.
Ненавистным стал дом,
облака ненавистны и
моря притон...
Почему-то
© Copyright: Анатолий Крохалев 8, 2024
Свидетельство о публикации №124072405779
Свидетельство о публикации №124072405779
Рецензии