Так кто он?

В заплёванном подъезде на окне сидел седой, слегка небритый ангел. Табачный дым, бычки в жестяной банке, остатки кофе в чашечке на дне. Алел закат над крышами домов, кончался день, привычно суматошный. Ещё чуть-чуть - день растворится в прошлом, оставив шрамы от грехов и  слов. И было всё покойно и легко, хотя похвастать, в общем-то, и нечем: соседи не здоровались при встрече, он улыбался грустно – век такой. «Ужасный век, ужасные сердца»… Начитан ангел был и музыкален. В уютных сказках кухонек и спален жар-птицы ламп готовились мерцать.
Откинет вечер звёздную вуаль,  Луна вспорхнёт на небо примадонной, и ангел смерти, он же – Абадонна, бычок загасит - время, как ни жаль. Смакуя, кофе медленно допьёт и сгустком темноты скользнёт на крышу, застынет там, невидим и неслышен. Кого он ищет? И чего он ждёт? Пролог ли сочиняет? Эпилог? Не ждёт, не ищет, просто вспоминает, как он идёт и глину собирает, а из неё Адама лепит Бог. И вот теперь потомки и прапра живой игрушки глиняной с азартом, наивно, безоглядно верят в завтра, хоть могут не дожить и до утра. Смешные, право… правда, есть и плюс: табак и зёрна кофе – просто сказка! В серебряном кофейнике арабском творится каждый вечер новый вкус. И Абадонна тянет аромат, закусывая сигаретным дымом. И чувствует себя почти счастливым, что ад, что рай - пустяк и трын-трава!
А люди хомячков приносят в дом, следят за жизнью муравьиной фермы. Вот так и Абадонна… ну, примерно… за нами наблюдает день за днём.
Ветра времён касаются лица, и создаётся вечности поэма…
Так кто он – ангел или всё же демон?
Он сам ещё не понял до конца…