Там где льётся церковной лампадки и мёд, и свет,
Богоматерь бредёт в мелколесье поросших бурьяном душ.
И пока не сыграл ты в ящик — оркестр сыграет туш,
Коли всё ж перед Господом Богом намерен держать ответ.
Коли ты раскаешься в том, что убил, оболгал, украл,
Сотворил прелю'бы, у лучшего друга увёл жену,
Лебезил с врагом, самому себе объявил войну,
Уголочек души, где святые тебя берегли, во грехе марал.
Всё короче день, всё ненастней погода, дряхлее стан,
Это старость крадется на цыпочках, словно багдадский вор,
Надевай рубаху почище, погладь штаны — выходи во двор,
Возопи' к небесам — хоть молва и трезвонит, что нет на тебе креста.
Там, где льётся церковной лампадки и мёд, и свет
© Copyright: Екатерина Грушихина, 2024
Свидетельство о публикации №124072405103
Свидетельство о публикации №124072405103
Рецензии
