На третий год СВО

Хранят века седые власы –
Побед и поражений даты.
А многоликой лиры гласы
Про богатырские булаты,
Кольчуги, бармицы и латы
Слагают песенный собор
От летописей до сих пор.

Февраль ли был началом битвы,
С вооружённым до костей,
Народом братским, чьи молитвы
И наши – плод одних корней,
И первых киевских церквей,
Иль дни, когда, предавши веру,
Скакал он в образе химеры?

Ждала Россия, ждал Донбасс.
Враги готовили вторженье.   
И вот Москва даёт приказ:
Конец великому терпенью,
Нацисту бой в опереженье.
И потянулись танки, БТРы
На дух воскресшего Бандеры.

Противник зол, обучен к схватке
Рукою западных сеньоров.
Орудий, техники в достатке
У заграничных кукловодов,
Вершащих геноцид народов.
Под знаменем нечистой силы
Нещадно множатся могилы.

Свистя, прилёты рвут тела.
Как воронье кружатся дроны.
Со всех сторон гремит арта.
Потери терпят батальоны.
В подмогу мчатся эшелоны.
В котлах вскипает вражий пыл,
И молится бессонный тыл.

Опять кровавый дождь пролил.
Железный град в окно стучит.
Хрустальным взглядом из могил
Аллея ангелов молчит.
А над погибшим мать вопит,
Да молит Бога о победе,
И чтоб не гибли больше дети.

Война без правил – стиль подонка.
У террористов волчья пасть.
Знать до последней похоронки,
Своих же, в пекло будут гнать,
Народом мирным прикрывать
Правителей-предателей
И духа зла стяжателей.

Однако ж адские врата
По слову Господа: ничтожны.
Россия есть, и тем свята,
Что устояла в век безбожный,
Кровавый, скорбный, многосложный.
Молитвами простых старух
Огонь надежды не потух.

Сегодня Русь хворает язвой
Греха, воспетого в культуре.
Но не к лицу ей образ праздный,
И чужды роли в режиссуре,
Где всё эквивалент купюре.
Да, видит Бог, грядёт! Грядёт
Предел разнузданных свобод!

Война – последняя надежда,
Любви Господней строгий слог.
Которым лечатся невежда,
Плюющий на родной порог.
Да вразуми нас грешных Бог –
Вернуть из точки невозврата
То, что всегда нам было свято.