Она носила ключ на тонкой шее,
А от чего, сама не знала,
Душа икон прабабкиных древнее
Молебны мантрами свергала.
А время никуда не уходило
В пустующих садах предместий,
Во мгле сиреневой вино бродило
И лилии цвели на фресках,
Пока она свой старенький винчестер
От Сильви прятала в серванте,
Среди расшитых скатертей и лезвий,
Звучащих резкими анданте.
Кормила с рук дартмурскую собаку,
И астры укрывала шалью.
Писала письма Боре Пастернаку
И исчезала за вуалью.
И наконец пропала, а под вечер
По снегу белому аллеи
Слепой ребенок выполз искалечен
С ключом на тонкой длинной шее.
Ключ
© Copyright: Ирина Романец 2, 2024
Свидетельство о публикации №124072404809
Свидетельство о публикации №124072404809
Рецензии
