Он устал

Снова холодно было ему,
он устал,
он болел,
от того, что его раздевали по самые кости,
за глазами и прямо.
Врывались,
не то, что бы гости,
и не то, чтоб чужие.
Но вечно оскален прицел
был у тех непонятных волшебников ли, ведьмаков,
в лапах с палкой чудес, вверх дымящейся чёрной смолою.
Он старался в глаза не смотреть им.
Сидел за стеною.
Не спасала стена, как и сотня железных замков.
Пропустил всю весну,
не одну,
ливни смыли следы.
Он болел, он устал.
Сколько можно придумывать злобу,
улыбаясь как будто ему, но улыбкой не доброй,
и колдуя негромко на тонны солёной воды?
Тонны этой воды пеленой заливали стекло.
Тени дней на стене безрассудно плели хороводы.
Он подвесил луну,
подобрал к её свету все коды.
Стало не одиноко, и даже немного светло.
Как цветок, ранним утром внезапно расцвёл этот свет,
превратившись в огромное доброе яркое солнце.
Нет воды,
нет окна,
нет теней,
не болеет он больше,
и не ждёт никого.
За стеной одиночества нет,
(в его мире на злость и на зависть людскую запрет).

23.35
25.04.24