Позволь мне спеть тебе,
Прядильщица чудес,
Ты спутала мне мысли
В клубок один, единым полотом
Накрыв глаза мои и небо.
В коконах за гранью бытия хранишь ты,
Раскрой же, что: сокровища, богатства?
Последнее, что телу было отдано, душе,
То судьбы, мысли и желанья,
То мертвых сон о жизни бренной,
Потерянной давно в годах.
В твоих руках, прядильщица Ткачиха,
Меж гранью вечности и смерти держать,
Вести и направлять, как в лабиринте нитью
Направляла Мать к выходу Тесея,
В твоей же власти усыплять,
Хранить тела и души
Под землей, иной участи дав избежать
Вдали от лунных ликов.
Я поклонюсь тебе, о Мать,
И лику этому быть тоже,
Единой в высших сферах,
Разной, в шкурах, плоти, без нее.
Прядет Ткачиха сеть,
Коконом опутав тело.
К Ткачихе
© Copyright: Евгений Блейд, 2024
Свидетельство о публикации №124072401934
Свидетельство о публикации №124072401934
Рецензии