ЧИКА

Всё  чаще,  память  тянет  в  те  года,
Где  мама,  так  красива,  молодА.
За  ручку,  отводила  меня  в  садик.
Над  головою,  пели  песни  провода.
Повдоль  дорог,  бежала  талая  вода.
А  мимо  ехал, повидавший  виды  газик.

Там  голуби,  на  крыльях  мир  несли.
И,  как  и  я,  вокруг  такие  же  росли.
За  жизнь  цепляясь,  мыслью  неумело.
Не  ели  вдоволь,  шоколада  и  конфет.
В  помин  не  зная,  что  такое  интернет.
Зато  на  улицу  рвалИсь,  душа  и  тело.

Где  не  преграда,  был  любой  забор.
А  я  таскал,  с  отцовской  пачки «Беломор».
Хватало  парочку  затяжек,  для  шпаны.
И,  на  просохших  от  снегов  проталинах.
В  шапчонках,  и  фуфаечках  засаленных.
Играли  в  чику  деловито,  пацаны.

Копейки  гнутые,  мы  ставили  на  кон.
А  вместо  «СТИМОРОЛ» во  рту  гудрон.
Жевали,  сплёвывая  через  зубы,  смачно.
Те  кто  постарше,  те  жевали  серу.
Но в  матюках, ни  те,  ни  те,  не  знали  меру.
Пытаясь,  взрослыми  казаться.  Однозначно.

Кто  проигрался,  было  плакал  сгоряча.
А  кто  в  кармане  грязной  мелочью  бренча.
Уж,  мнил  себя  финансовым  магнатом.
И  в  баночку,  от  крема  от  сапожного.
Свинец  расплавленный,  лил  осторожно  я.
В  надежде,  с  новой  битой,  стать  богатым.

Страной  огромной,  править  стал  Ильич.
Сосед  имел,  четыреста  шестой  москвич.
«ИЖ 49»  мотоцикл,  имел  другой  сосед.
Про  телевизоры,  едва  пошёл  базар.
Привыкший  к  радио,  ждал  это  чудо,  стар.
А  мне  как  чудо,  был  простой  велосипед.

Крутила  счётчик  свой,  земная  ось.
Полвека.  Больше.  Пронеслось.  Сбылось.
Мы  выросли,  мы  постарели, поседели.
Уже  не  чудо,  ни  компьютер,  ни  айфон.
Но,  тех  монеток  гнутых,  медный  звон.
Уводит,  тянет,  в  те  далёкие  апрели.