Книга

Страницы книг листаю в тишине.
О жизнях выдающихся героев,
О дальних странах. Или о войне…
Люблю читать, я этого не скрою.

Есть книги, от которых по спине
Волной стекает леденящий холод,
Но с ними всё равно уютно мне,
Я рядом с ними полон сил и молод.

Я знаю наизусть любой абзац,
Известен наперёд весь ход событий,
Но снова на глазах моих слеза,
Когда сердца влюблённые разбиты.
Здесь чувства настоящие горят,
Они со мной, как с равным, говорят.

В них сила мысли, слова красота,
В них всё по-настоящему прекрасно.
Читая, учишься душой летать,
И понимаешь - это не опасно.

Нет авторов иных уже давно,
А их творенья остаются с нами.
Но только вот не каждому дано
Быть принятым другими временами.

Я в книгу жизни много написал,
Я сам себе и автор, и читатель.
Быть может, не творил я чудеса,
Но прожил жизнь, как завещал Создатель.
И пусть мне не дано великим стать,
Но книгу жизни смог я пролистать…