Петергофское

Июльский день по-питерски. Дождится.
И хмурый день лишь чуть светлей, чем ночь.
И пусть не довелось мне здесь родиться,
Зато сумела это сделать дочь.

Одних манит Париж, других Голгофа,
Богат и славен многим белый свет…
А я вблизи музеев Петергофа
Живу, и не один десяток лет.

Мой Петергоф. Дворцы здесь и фонтаны,
Красот и видов замерший парад,
Турист безликий бродит, неустанно
Снимая и пакуя в «аппарат».

Но что, скажи, тебе ночами снится,
Когда ты спишь, откинув груз хлопот?
Как нижнею дорогою возница
Развозит по домам в ночи господ?

Иль как меняет цвет листва, алея,
Как плац сияет блеском эполет,
Или как тенью бродит по аллеям
И ищет что-то в сумерках Поэт?

За сотни лет здесь многие бывали
Одни с добром, другие, как враги.
И пыль проспектов этих выбивали
Столь разные по виду сапоги.

А ты стоишь, года несутся мимо,
Стирая мир, меняя на лету.
И лишь одна Судьба неотвратимо
Отчёркивает новую черту.