Привычка

Когда человек привыкает к смертям,
То новость – не новость и тема – не тема…
Он – самое зло, равнодушен и темен…
И целит в него из рогатки дитя.
Вот-вот попадёт и… в момент повзрослеет.
Оно и не то ещё в жизни умеет.

Белеет над волнами стройный корвет.
Снимают в альбомы его маринисты.
Но дюже борта отчего-то ребристы…
Всё ясно – от пушек. Идиллии нет.
Но с пушкой – эффектней, сказать будет проще…
Не то, что твои маломощные мощи,

Усохший монах, добродетельный сын,
Засусливший напрочь святое писанье,
Что вызубрил, как поездов расписанье,
Резной гребешок запуская в усы.
А там, в алтаре, искричался мобильник –
Любовница требует ласок обильных.

Когда человек привыкает к смертям,
Его не пугает вскрывающий скальпель:
Мертвец для него, как рисунок наскальный,
Что можно опять воссоздать по костям.
Давайте не будем про криминалистов,
Что кофе глотают, нависнувши низко

Над телом погибшего месяц назад.
А мы, что пресыщены сводками с фронта?
Нас больше волнует хоккей из Торонто,
Бутылочка виски, «капуста» и блат.
Знать, нет над привычкой у воли управы…
Очки, но без стёкол – пустая оправа.