К ней. Дура

Один секрет давно минувших лет:
За что меня тогда ты полюбила?
На тот вопрос ответа, к счастью, нет,
Прошло уж десять лет, меня ты не забыла…

Живые серо-синие глаза,
Прямая стать, чертовски смелый,
Я целовал тебя в уста,
Сам целовал, и сам не верил.
Твоим возлюбленным я стал
В один прекрасный летний вечер,
Ты думала, тебя я не замечу?
А я давно такую дурочку искал.

Хранишь ты в сердце наши встречи,
Мою могучую тоску,
Руками сильными за плечи 
Тебя держу…и не держу…
Который раз себе я отрицаю,
Что возвращаюсь вновь и вновь туда,
Где ты стоишь и ждешь меня босая,
Лукавого, любимого плута.

Все ждешь и ждешь, гадая и скучая,
Когда явлюсь я снова на порог,
И даже думать я не мог,
Как сильно ждешь меня, родная.
Пойдешь, проверишь телефон,
заглянешь в сети интернета….
А я ушел! Гулять ушел!
И ни ответа, ни привета…

И так проходят месяца,
Порою так идут недели,
Ты, дура, ждешь и ждешь все, без конца:
Листва, жара, метут на улице метели.
Проходишь вот мое окно,
Ты молча терпишь и ревнуешь,
В глаза не скажешь ничего,
Себя ты, дура, не балуешь.

Зачем? С чего ты вдруг взяла,
Что я тебе решу ответить?
Я думал, ты все поняла,
А в голове у тебя ветер.
Тебе всего 16 лет,
Не думай, что тебя люблю я,
Дилеммы вечной паритет:
Мне выбрать эту? Иль другую?
О чем ты? Кто ты? Я прошу…
Оставь меня в покое!
Глубоких мыслей мой удел,
Твоих – лишь чисто поле.

Пройдет любовь моя другая,
Потом пройдет еще одна…
А ты стоишь и ждешь, босая,
Ну почему в меня ты, дура, влюблена?

Тебе наступит лет семнадцать,
Твой  снова номер наберу,
Ответишь ты, хотя уж полночь,
Сам в полночь трубки не беру.
Ты позовешь меня на ужин,
Поставишь чашку, вкусный суп,
Как будто был я твоим мужем,
А я к тебе на чувства скуп.

Ты тихо смотришь, глаз не отрывая,
Ты слушаешь и хочешь мне добра.
На год еще ты стала старше, дорогая,
Ты просто ждешь, чтоб был доволен я.

Потом проходят снова сроки,
Я снова в путь, искать любовь.
Ты остаешься одинока,
Но ждешь меня, и ждешь всё вновь.
Могу я жить лишь только вольно,
Меня ты к быту не тяни,
Руками, нежными как волны,
Теперь к порогу проводи.

Меня ты ждешь, меня ты любишь,
Но мне опять пора идти.
Тебе скажу я правду прямо:
С тобою нам не по пути.
Себе найди любовь другую,
Теперь тебе уж двадцать лет,
К нему тебя совсем я не ревную,
Я знаю, ты не любишь его, нет.

Я так давно ищу опять другую,
Уйду, хоть молишь ты навзрыд «не уходи»,
Уйду, оставив здесь тебя, босую,
С огромной черной трещиной в груди.

И ты отпустишь, ведь меня ты любишь,
Потом не сдержишься, и снова позовешь.
Свое ты сердце просто дальше губишь…
Забудешь, дура?
Нет!
И вновь ты дни клянешь.

Ты будешь молча плакать, истязаться,
но холоден мой взгляд и пред тобой,
Не стану больше я счастливо улыбаться.
Пойми, что я не твой, а их герой.
И много лет пройдет с тобою в той печали,
ты будешь тяжело  искать ответ.
Не нужно было за любовь тебе медали,
ты ждать меня была готова сотни лет.

Однажды я во сне приду на ужин,
Тебе скажу невесело: «Привет»,
Как будто был я твоим мужем,
Хотя прошло уж десять лет.
Меня ты с радостию встретишь,
Предложишь вкусный суп и чай,
Расскажешь что-то, но умолкнешь,
Увидев вдруг мою печаль.

Тебе скажу я снова прямо:
ты помни все, хоть я и от тебя вдали;
В твоей душе тоска, а в моей яма,
Я по привычке скроюсь до зари.
Как приходил с любовью, вспомни,
Хоть небрежной.
Я очень не любил так говорить…
Была ты юною красавицею нежной,
Зачем позволил я все это сотворить.

Я долго думал и мытался:
Зачем к тебе я шел тогда?
Зачем в пороге улыбался,
Был нежен и устал всегда?
Зачем к тебе, такой вот дуре,
Я приходил, хоть не было нужды?
Зачем с такой надеждой сильной,
Ждала меня тогда в пороге ты?

Теперь к себе тебя зову я,
Сюда на миг всего попал,
Оставив след на лбу лишь поцелуя,
Тебе я новый адрес свой отдал.
А ты у зеркала потом играючи заметишь:
«Возникла родинка на лбу, вот чудеса!».
Ты платье лучшее свое примеришь,
Ты черным подведешь глаза…
Возьмешь бумагу с адресом, духами,
Себя побрызгав, ты скорее побежишь:
Вдоль улиц, вдоль деревьев, по дороге,
Ты адресом вот этим дорожишь.

Трясешь в руке бумажку и прохожих,
Ты спрашиваешь: «Что за чудо дом?
Такой неполный адрес, точно шутка,
И что заранее я не спросила у тебя о нем?»
В ответ все люди в сторону отходят,
Но вот сама ты улицу нашла,
Теперь вокруг голодные собаки бродят,
В какие дебри, дура, забрела?

Вот на воротах адрес подтвердился,
В обители моей уже зажглися фонари,
Меня ты видишь: ланью, дура, мчишься,
Крича мне о своей любви.
А я стою, опершись на ограду,
Вокруг деревья черные в пыли,
Отвечу: «Ты пришла, родная дура,
Поговори сейчас со мной, поговори…»
 
Тебе успел сказать я лишь однажды,
Тебя любил, и слово я держал,
Я ждал, что ты позвонишь вечер каждый,
К тебе под утро много лет бежал.
Тебе я, дура, объяснял так много:
Моя любовь такая, я такой…
И говорил тогда ведь у порога,
Что для меня ты не была чужой.

Случилось так одною зимней ночью,
Что ни к тебе я, Каллипига, брёл,
Пообещал с разгульничеством кончить,
А с неба уж давно закат сошел.
И вот я здесь, тогда не смог проститься,
А может этого и вовсе не хотел.
Была совсем ты юною девицей,
Тебя любил я как умел…

А после ты стояла снова на пороге,
Глаз не смыкая слёзно до зари,
И если сильно любишь ты кого-то,
При встрече чаще это говори.

Тебе в пристанище моем не нужно слез стесняться,
Меня, родная, сильно не кори…
Не нужно было над любовью мне твоей смеяться,
На кладбище зажглися фонари.