В лесу пустых бамбуков

В «политубежище», на «волю», –
Вточь типу из своих стихов,
Пора и автору. «Герою» –
«Урра!», в раз сотый, снова, вновь.
…Но – полно, стоп; прочь причитанья!
Кому нужны твои стенанья,
Поэт, голимая душа?
Не стоит медного гроша
Соль слёз твоих в жилетку мира.
Уж лучше сбацай-ка ты пляс,
Бомж-автор! О, тебе как раз
В напарницы – «богема»-лира:
Оркестр – вьюги вой и стон;
Зал бальный – клеть, со всех сторон.

Да… Клеть! Тисками давит хватко;
Жмёт одиночество – «разбой!» –
Удав как, будто анаконда;
Ночами волком хоть завой!
И днём, в «лесу пустых бамбуков» –
В толпе, средь серых человеков –
Не легче: память душу рвёт;
И мысль петлю вкруг шеи вьёт
Всё чаще, уж как по привычке.
И тенью – «чёрный человек»;
От тени той укрытья нет,
Как и Есенину Серёжке…
Повеса-гений, песен бог, –
Дарил всем душу! Не сберёг…

«Профессия» такая эта –
Вредна здоровьишку, то факт:
Коль встал на путь-стезю Поэта,
То будешь сбит, не раз. Точняк.
Конечно же, второстепенно
И приземлённо это, верно –
Житухи-быта шумный «ринг»
(Писцу – в инфаркт траплинчик-пик).
А рифмоплётства вся причина –
Презренье к «лику сверхцарька»
И уважение себя
(Вновь повторяется здесь тема).
И автор, и его герой
Причиной данной схожи столь…
***