17 000 000 000

Семь лет писался Пушкиным роман,
А мы за семь часов его читаем,
При этом в мире Пушкина гуляем,
И счастье дарит творческий обман.

Зачем он это чудо сотворил?
Доходы от продаж семью не кормят.
Но счастье есть быть тем, который понят,
И счастье в том, что душу он излил.

Русскоязычные его читают все,
По триста миллионов в поколенье.
Шедевр бесспорный, в том едино мненье.
Завидуйте же творческой судьбе:

Семь поколений минимум прочло.
Да шутка ли, два с лишним миллиарда!
Хоть сотня слушателей есть - восторг у барда,
А с Пушкиным-то что произошло?!

Как вышло, что он лучше всех в мирах,
Которые читают, мыслят, пишут,
Которые одним искусством дышат?
Он жив, хоть обратился в тлен и прах.

Быть может, воплощался сотни раз
И по крупинке собирал свой опыт?
Быть может, там он, где солдатский топот?
Заметна разве личность на плацах?

За разом раз - рождается, живёт.
Не пишет, ведь написано немало.
Однажды его слово прозвучало,
Пусть мир хоть то, что сказано, поймёт.

Не для того ли начата война,
Чтоб гений битвой жизни насладился
И снова, снова, снова воплотился,
Не множа бесполезные слова?

Да прекратите ж! Смерть всегда глупа
И попросту вперёд не пропускает.
Нет воплощений. В каждом погибает
Большая, как у Пушкина, душа.




*Название - приблизительное количество человекочасов, проведённых человечеством в счастье за чтением "Евгения Онегина"