Невосполнимое, или Сорок дней назад

Памяти мамы
(14.08.1933 - 14.06.2024)


привыкаю к мысли о потере той, кто даровал мне жизнь когда-то. хоть и прочно заперты все двери — всё ж уйдёт. в том старость виновата. годы источили незаметно, иссушив лицо и сморщив кожу. угасая свечкой безответной, беспокойство скрыть своё не может.
— отдохни... поешь... — прошепчет тихо, словно несмышлёному ребёнку.
а в затылок грозно дышит лихо, каждый миг отсчитывая звонко. зацепить меня оно не в силах: на границе с вечностью преградой мать, ещё живая, заслонила. одолеть её сначала надо!
хоть и понимаю: все мы смертны — трудно осознать потерю близких... пропоют кладбищенские ветры песню средь крестов и обелисков. возвещая скорбно об утрате, новый день накатит чередою. только сколько б сил он ни затратил — в сердце пустоты уже не скроет. пусть в безмерном горе как-то сдюжу — покачнётся мир (как будто — в стельку!), словно кто-то очень неуклюжий опрокинет всуе колыбельку...

...но судьба пока не ставит точку, дав возможность с матерью проститься. и ещё не сиротой, а дочкой всласть побыть, пока свеча теплИтся.

её сердце бьётся еле-еле...
привыкаю к мысли о потере...