О муза! Ты, прелестна!

По жизни тащишься.
Душа, иной раз, волком воет.
Скорее б, к музе прикоснуться!
Видать, взыграла кровь!
А, музе-то, нахально,
В бюстгальтер, лез оболтус,
На ушко, пошлости шепча.

Муза же, обормоту не даётся:
Исподнее, ему не расчехлить,
Другой, свободною рукой,
Ему натугу снять придётся!
Ведь, хорошо тому живётся,
Кто может, музе всякий раз,
Денежку в бюстгальтер, обронить!

Остерегайся, если можешь.
Оболтусов, продажных муз.
Тогда судьба, тебе позволит,
Всем дамам, доверять,
Не сомневаясь в их взаимности.
Я ж, рифмой маясь, собираюсь,
Не монетой, даму ублажать!

Ведь, для них, стихи о том,
Сильней монеты звонкой, и,
Более, чем, приятны!
Дамы ведь, всегда готовы, сами,
Вам, и себе,  грешки, простить.
Им всё равно: хочешь ты, иль нет!
В стихах, себя бы, им, найти!

Я же, не мудрствуя лукаво,
На склоне лет, стихи пишу,
Не помышляя, о награде.
В ажиотаже страсти, хочу
Любить. Но, уж, не могу.
Нет! Но! С вдохновением,
Не только, им себя дарю!

Прочь! Ваши совершенства,
Их, вовсе, не достоин, я!
Меня, не осуждайте строго.
Мне, давно, уж, вышел срок.
Мне б, выпить, вместо неги!
Душа в потёмках, во рту горит! Но!
Только, просто, совсем не просто!

Поэтому, не умудряясь лукаво,
Про это, лишь, стихи пишу!
И-то, писать, ещё могу, я! И!
Рука немеет, когда к вину,
Тянется сильнее, чем к перу!
И муза, руку отведёт, коль,
С вожделеньем, протяну к стакану!