Мы прячемся порой за леность,
За суету никчёмных дел,
За серенькую повседневность,
Но разве в этом наш удел?
Мой друг, задумчивый Печорин,
Фантом геройства прошлых дней,
С тобою… но с собой я спорю,
О роли личности людей.
Ты говоришь, что ты не нужен,
Что до тебя всем недосуг.
Что над землёй фатальность кружит
И мало божьего вокруг.
Что нужное – не в этом месте,
Что к подвигам – не твой черёд.
А я скажу, как есть, по чести –
Сейчас – Печорин – мой живёт.
Себе он мест не выбирает,
Но видит смыслы, видит цель.
В бирюльки с честью не играет
И жизнь не тащит на дуэль.
Про муки «Демона» он слышал,
Хотя забыл в них суть вещей.
И дневников, как ты, не пишет.
И муки видел пострашней.
На нём нет блёсток звёздной пыли.
Он – в камуфляже, третий год..
Медалей нет. Есть божьи крылья.
… А Бог зря крыльев не даёт.
Мысли
© Copyright: Виктор Гвоздев, 2024
Свидетельство о публикации №124072206216
Свидетельство о публикации №124072206216
Рецензии