На 125-летие Эрнеста Хемингуэя

“Fifty Grand”

Не судьба быть знаменитым. Славы ищем.
А штрейкбрехеров дерьма как средь поэтов.
Каждый верит, что он гений. К этим тыщам
прилагаются писаки силуэтов.
Тех теней великого романа,
Что Сервантесу с Гомером лишь по силам.
В море мусора с деньгами графомана
шансов противостоять нет свастик вилам.
Где начитанность? Такую бы рессору
вурдалакам от Москвы бульварной прозы.
В каждой строчке мега-блогеров - некрозы.
Срезанный цветок шаг верный к сору.
Если вовремя его не подарили.
Или заложили как закладку
в книги пресс (жизнь сухоцвета) или
женщине в букет. Как это гадко
Жизни зарубить в цвету под корень,
дабы тешить избранной гордыню.
Понимаю. Этот взгляд мой вздорен -
Но ещё как вбить прозренье в дыню!
Чукча не читатель - он писатель.
Да простят меня народности Аляски!
Но букет из книг - то верный знаменатель,
А начитанность даёт такие краски!
Кто из Вас читал Хемингуэя?
Думаю никто. Вина Эрнеста?
Помню, как я сам благоговея
Дочитал до дыр. Живого места
“Кошки под дождём” я не оставил.
“На Биг-Ривер”, “Там где чисто, светло”!
В “Ожидании” извлёк я столько правил,
“В старике и море” столько пепла.
Всё впитал я юношей безусым,
И раскрыл палитру красок рифмы.
И когда стоял я над Эльбрусом,
И когда я понял - внукам миф мы,
те, что жили там, за горизонтом,
новых правил. Дня бритоголовость
не по мне. Выходит дело в том-то
“Райский сад” ведь для меня не новость!
И “Снега (во мне) Килиманджаро”
“За рекой, в тени деревьев” осень.
Колокол звонит по мне с пожара
В этом звоне есть сквозь пламя просинь.
И “Иметь и не иметь” не важно.
Важно это обладать великим!
Книжные шкафы многоэтажно
корочкой обложек в цвете в пик им,
тем, кто перевёл в макулатуру,
классиков, сжигая в пепелище
Интернета. Там, где славы ищем.
Где штрейкбрехеры отцапали культуру.
Вот оно - гнусавое пространство.
Срезанный цветок - я скоро пепел.
Но за “Fifty Grand” отдам полцарства.
Мир с тобой, Эрнест, великолепен!
20:00 22.07.2024 года