Он стирал границы, он шел ва-банк.
Разбивал о стены упрямый лоб.
Под ним загнан был ни один мустанг.
Сам себе он хозяин был и холоп.
Смелых он любил, трусов презирал,
И любые узлы он рубил с плеча.
Не делил: рядовой или генерал.
Но когда мог молчать, то всегда молчал.
Сколько мог идти, шёл всегда вперёд.
И когда от усталости падал с ног,
Был уверен, что кто-нибудь подберёт
На какой-нибудь новой из ста дорог.
И его подбирали в любой пыли...
Так дожил он, борясь, до своих седин.
Но не многие выдержать бой могли,
И всё больше, и больше он был один.
Ни о чем в своей жизни он не жалел,
Видел цель и всегда к ней шёл напролом.
Он считал, что такой уж его удел
Быть господним лучом в этом мире злом.
Он был близок к правде, как нет и да...
И однажды он бросил свой взгляд назад.
За спиной было пусто, и вот тогда
Он вдруг понял, что шёл по дороге в ад.
Он стирал границы
© Copyright: Лев Рапопорт, 2024
Свидетельство о публикации №124072205599
Свидетельство о публикации №124072205599
Рецензии