Скоро зима...

Она красивая –
Её, наверно, воскресят...
В. Маяковский

Скоро зима... На поверхности зала
Тонкая явь предначертано светится.
Новое время – еще не настало;
Ветхое – листьями по'д ноги стелится.

Мы осторожно снимаем заклятье
С лиц обгорелых и душ перепуганных,
И облачаемся
в трепетность мантий,
В радость хитонов на пло'скостях струганых.

Нету отверженных в этом приходе;
Нет невозможного, есть – небывалое
И долгожданное:
На небосводе
Переплелось золотое и алое.

Этот этюд тишиною сводобной
Напоминает органную радугу.
Нас, необученных грамоте нотной,
Каждой октавы
о'тсветы радуют.

И, отзываясь на слово Христово,
Вера – в сердцах – прорастает и истина,
Как зеленя у поэта живого,
Опровергая эстетскую мистику.

Полно пугаться аллей заповедных
В зоологическом царстве для избранных!..
Нас ожидают скрижали Завета
На измереньях еще не расписанных.

Хватит изографу книжного шелка:
Всё нарисует –
отшельник и умница –
После Казанской, когда ненадолго
Церкви зависнут и тихо опустятся.

Чтобы и нам колонковых волокон
Прикосновеньем плениться воочию:
Под Рождество; из гранатовых окон;
Освобождаясь от риз позолоченных.