Тебе, мой безгласный потомок...

"Идем мы свободным простором
К победе, к науке, к реке!
И правду поём свою хором.
И каждый — немного чучхе!"

Алексей Цветков


Тебе, мой безгласный потомок,
Заложник великих идей,
Где жизнь в подворотне бьют ломом,
А правда во всём и нигде.

Я мучился страшно свободой,
Рос дикою, сорной травой,
С причёской, себе лишь угодной,
Не зная, что дому чужой.

Но вдруг ниоткуда учитель
Явился, заняв весь экран
С одной вещей фразой "мочите!",
И мы замочили вчера.

Потом замочили сегодня
И всех, кто пришёл посмотреть
На новую веху свободы,
С колен восстающую плеть.

Я понял всю бренность искусства,
Узнал про коварство врагов,
Увидел, как полчища трусов
Бегут от блестящих штыков.

Я больше не личность, не имя,
Я — капля, кирпич, колосок
На поле, чья грозная сила
На запад несёт свой восток.

Наш сокол, наш вождь, наше знамя
В крови тех, кто встал на пути.
Убийство неверных — регламент
Страны, где ты будешь расти.

Что партия скажет, то верно,
Не жизнь нам указка, не бог,
Лояльный к бездарнейшей черни,
Несущий ей мир и любовь.

Мы — воины тьмы, мы — армада,
Что время вращает назад.
Мы — нация вечных парадов,
Империя доброго зла.

Пока угнетают вас время,
Достаток, искусство, любовь,
Мы души продали аренам
Под пляски живых мертвецов.

Нас много, и каждому нужен
Великий учитель и вождь,
Прекрасный внутри и снаружи,
И чтоб непременно живой.

Пришла к нам на помощь наука,
И семь почти равных себе
На сцену явились зверюги,
Готовые к вечной борьбе.

Сегодня у нас понедельник,
И зверь, самый страшный и злой,
Грозит Вашингтону и Вене
Костлявой, мохнатой рукой.

И мы повторяем все жесты,
Всю душу вложили в наш крик.
А кто не кричит, под арестом,
Как подлый предатель и фрик.

Тебе, мой безгласный потомок,
Пишу, утирая слезу
По доброму старому дому,
Где не было этих безумств.

И если услышишь однажды
"Мочите!", беги что есть сил
Из дома, где правят бригады
Кадила, кошмара, кирзы.