Письма

Здравствуй, милый мой друг!
Я пишу тебе снова с приветом,
Расспросить о делах, рассказать как погода у нас.
Наступила весна, и не будь я бездарным поэтом,
Безупречными рифмами я бы снабдил свой рассказ.

Наступила весна, пахнет роща сиренью и мятой,
Прилетели грачи и устроили
вечный базар.
В садоводствах воюют герои граблей и лопаты,
Раздувая в печурке холодной малиновый жар.

На березах - сережки, на ивах - наивные почки,
И сосна по весне утопает в  слезах янтаря.
Я пишу тебе письма, но кажется  мне, наша почта
Их теряет в пути, и стараюсь я, видимо, зря.

От тебя за три года ни разу ни строчки ответа.
Понимаю, дела, только хочется все же узнать:
Три зимы, три весны, два коротких пронзительных лета...
Так внезапно исчезнув, как долго ты будешь молчать?

Расскажи, я прошу, мне, мой друг, как ты там, на чужбине.
Чем ты дышишь, с кем делишь свой кров, свой обед и мечты?
Смог ли там приспособиться, где ты навеки отныне?
А ещё объясни, почему это должен быть ты?

Расскажи как ты там, не утратил ли собственной веры?
Не жалеешь о прошлом? Горит ли, как прежде, твой взгляд?
Все ли Анды на месте? Стоят ли ещё Кардильеры?
Видел сверху Непал? За тебя был бы искренне рад.

И сижу я в ночи под луны одиноким светилом,
Наблюдая как тают созвездия в блеске огня.
В этом месте, я помню, так здорово вместе нам было,
И гадаю, а помнишь ли, друг мой, еще про меня?

И приходят мне в голову всякие разные мысли...
Извини, что придется читать тебе весь этот вздор.
И я снова и снова пишу тебе длинные письма.
Я пишу тебе письма и тут же бросаю в костер...