Твою ж ревизию!

За вычетом любви как будто всё на месте:
Больная печень - тут, шальное сердце - есть.
И там, на глубине, куда вы не долезете,
Есть искорка... хотя, туда не надо лезть.

Я роюсь, как в шкафу, произвожу ревизию:
Что выбросить, а что, пожалуй, поношу.
Но где она, любовь?! Да где ж, твою дивизию!
Я помню, что была. Ведь я о ней пишу.

В районе живота - кладби;ще пыльных бабочек.
И вкус твоей слюны мерещится во рту.
Просрочены счета, не пригодился ваучер.
А вот и твой портрет, одетый в паспарту.

Всё выцветшее, всё потёртое на сгибах,
Всё латанное так - фасон не угадать.
В коробке обувной из-под поддельных Рибок.
Как канцелярский клей, как медвяная падь

Налипшие на жизнь мою воспоминанья.
Наросшие на ней, как мясо на скелет.
Я всё перетряхну, придирчиво и с тщаньем,
Она была, была! Но вот простыл и след.

Так что здесь делать мне? Привратником болезней
И сторожем давно утраченных надежд.
Скажите - не честней и потому полезней
Мне выбраться самой отсюда, прежд...