Previous

F.N./T.

                ...there are other worlds besides this one!
S. King

I

Autumn is an old gypsy, as all know,
who loves bright colours: purple, red, yellow.
From hello to hello
The summer has passed by at a snail's pace.
One minute is like a year without thy face
Or maybe even longer.
Nyukta grows stronger.

I'm not attracted to the domes of churches,
not disturbed by the search
for flattering (like Brodsky*) or unflattering truth.
In history, in politics I'm also not looking for sooth.
Only the Muse (Т.) matters.
And then the words, like rope ladders
To her, are important.
There's the Muse. The rest is discordant.

Responsibility is the curse of the gods.
This is a Divine satire by all odds.
If I didn’t have her, I would go, nay,
Would run away.

What is Death? You can be anywhere or nowhere.
I might have gone there
in search of the Dark Tower.
Or I might fall into another
world and I would be aghast
And while would walk past
the stones and hollow men,
The same ones Eliot wrote about.
I don't know what else could be throughout.

Maybe there it's wondrously.
I would go by humming hoarsely:
On a thousand islands in the sea
I see thousands of people like me.

II

I want to see! I want to be fullness!
But with every utter word that I’m trying to assess.
I feel I'm becoming a Halloweens pumpkin
Like some bumpkin.

What's the use of words
onwards?
When seconds are unseen
needles. Who can tell me what words mean?

Before they`ll become again
rot in my brain.
Without thou, I feel hollow
And I am kissing a Sorrow.

III

Perhaps by writing this I killed a part of myself?
And that (killed) new self
went into the literary world
with no long musing curled.
(with no regard for integrity)

In a world that is neighbor,
Crunches and smells of paper,
But for him it's already real?
And now he doesn't deal
reading these lines, that it's really
about him? (The idea does seem a bit silly).

I guess that's why
I'm subconscious writing : F.N. and not thy
name depriving myself of the joy of hearing it sound
So that she may not have to wander through any wasted ground
(following the written dreary
 in string theory)

IV

What if do I'm someone else's letter
In the Real Matter?
And do I am puppet here?
I am not being able to disappear.

Suddenly, for example, is all Eliots Creation?
The genius spoken and ran the simulation.
Lo here we are. All is like in “Hollow men”.
And even there's a stage sets then.

Bottom line: there are a couple of postulates,
But overall, we're no closer to Truth than Socrates.

20-22.07.2024
Morituro

   * В былом, в грядущем, в тайнах бытия,
     в пространстве том, где рыщут астронавты,
     в морях бескрайних — в целом мире я
     не вижу для себя уж лестной правды.
(И.Бродский)


             Предыдущий

Ф.Н./Т.

                ...есть и другие миры, кроме этого!
                С.Кинг

I

Осень - старая цыганка, как всем известно,
Которая любит яркие цвета: пурпурный, красный, желтый.
От привета до привета
Лето проскакало улиточным шагом.
Одна минута, как год, без лица твоего.
А может, и дольше.
Нюкта становится сильнее.

Меня не привлекают купола церквей,
Не волнуют поиски
Лестной (как Бродский*) или нелестной правды.
В истории, в политике я тоже не ищу истины.
Только Муза (Т.) имеет значение.
И затем слова, как веревочные лестницы
К ней, важны.
Есть Муза. Остальное - противоречивое/двойственное.

Ответственность - проклятие богов.
Это божественная сатира по всей вероятности.
Если бы у меня не было её, я бы ушел, нет,
убежал бы.

Что такое смерть? Ты можешь быть где угодно или нигде.
Там я мог бы отправиться
На поиски Тёмной башни.
Или я могу попасть в другой
мир и ужаснуться.
Пока я шел бы мимо
камней и полых людей,
тех самых, о которых писал Элиот.
Я не знаю, что ещё может быть в том мире.

Может быть, там чудесно.
Я бы прошел мимо, хрипло напевая:
«На тысяче островов в море
Я вижу тысячи людей, таких же, как я».

II

Я хочу видеть! Я хочу быть полноценным!
Но с каждым произнесенным словом, которое я пытаюсь оценить.
Я чувствую, что становлюсь тыквой на Хэллоуин,
Как какой-то мужлан.

Что толку в словах
и дальше?
Когда секунды - это невидимые
иголки. Кто разъяснит мне, что значат слова?

Прежде чем они снова станут
Трухой в моём мозгу.
Без тебя я чувствую пустоту.
И целую Печаль.

III

Возможно, написав это, я убил часть себя?
И эта (убитая) новая сущность
Отправилась в литературный мир
Без долгих раздумий.
(Не заботясь о целостности)

В мир, который является для нас соседним,
хрустящим и пахнущим бумагой,
Но для него это уже реальность?
И теперь он не понимает,
Читая эти строки, что это действительно
о нем? (Идея кажется немного глупой).

Наверное, поэтому
Я подсознательно пишу: Ф.Н., а не твоё
Имя, лишая себя радости услышать его звучание.
Чтобы тебе не пришлось бродить по пустой земле.
(следуя моей унылой писанине
 в теории струн)

IV

Что, если я - только чья-то буква
В Реальной Сущности? /Истинном Мире?
А здесь - марионетка,
Не имеющая возможности исчезнуть.

Вдруг, например, всё - это творение Элиота?
Гений  сказал и запустил симуляцию.
И вот мы здесь. Всё, как в "Полых людях".
И даже есть декорации.

Итог: есть парочка постулатов,
но в целом мы не ближе к Истине, чем Сократ.

Оригинал: http://stihi.ru/2023/09/03/5951