Застолье

На моей руке застолье:
Пир для ненасытных комаров.
Чрево заполняют моей кровью,
Плоть грызя, живую, без зубов.
И к руке одни уже припали,
А другие в воздухе кружат,
Злые, словно волки в хищной стаи,
И как оголтелые пищат.

Нет! совсем, совсем их всех не звали,
Да они слетелись не спросясь,
И по хамски, жадно налетали,
Кровь мою отведать торопясь.
И всё это вовсе без почтенья,
В наглости, не знающей границ.
 Доходяги, ели бы варенье,
Мы б любили их, как любим птиц.

Я машу руками, крою матом,
Только бедолага лишь вспотел,
Всё с одним и тем же результатом:
Всё сильней их кровный беспредел.
Ох, беда, так выпьют всё до капли,
Не оставят лакомства другим.
Да и мне останется наврядли,
Ноги унести б от них живым.

Нет! Шабаш! Шабаш! Конец застолью!
 Пятернёй кусучих комаров.
  Как герой, замазан весь я кровью,
Словно бился с ордами врагов,
Где найти на эту сволочь силы.
Чтоб на вашу голову мороз!
Выбор не велик альтернативы:
 Сетки, дым и тот же дихлофос.

Ох, уж, эти комары-комарики,
Мелочь, а попробуй устоять.
Злыдни, ненасытные кошмарики,
Хошь, не хошь, заставят уважать.