месса по июлю

Вот лень писать стихи... Жара, июль,
за окнами слышны сирены скорых,
трещат мозги коробочкой пилюль,
доходит сухостой на косогорах.
И всё же - будет слаще виноград.
и это в плюс, напьёмся и напишем,
что рукописи вовсе не горят,
чернильной кровью тянутся к лапищам
писак, легко рифмующих слова,
в словах не разумея ни бельмеса.
По городу разносится молва,
что скоро по июлю будет месса.
Закончится - распишемся всерьёз,
но это вряд ли, август - не подарок,
он будет жарким, даже не вопрос,
в нём каждый образ будет жив и ярок,
да толку что... Какой-то там ЛГ,
как тот же автор, потом истекая,
пера бежит. А ты ему - к ноге!
Какая чушь... Бессмыслица какая...
Зато июль на финишной прямой,
пора б уже ему, запарил, ирод.
Ах, сколько было мыслей, боже мой,
но смысл погряз под ними, и не вырыт
расслабленной писательской рукой.
ЛГ страдает склонностью к романам
и мучается тягой колдовской
к библейской деве с яблоком румяным.