Опять июль, опять гроза

Играет красками июль. Разгар сезона
Парит орел в высоком небе надо мной.
Прекрасный день. И вроде нет резона
С прогулки возле речки мне спешить домой.

Тут вдруг пронесся ветер, как лихой ездок.
И вроде, можно бы забыть об этом эпизоде.
Но Облака пушистого игривый завиток
внезапно потемнел. А это к непогоде.

За темной пеленой исчезло солнце без следа.
Грохочет гром, и там борьба идет всерьез.
А тучи приближаются, как неприятелей орда.
И слышен трубный голос близких гроз.

Сверкнула молния, за ней другая, третья.
И все вокруг дрожит от ээлектрических разрядов.
Пылает небо. В слепящем этом свете
Я вижу, как идет сраженье грозовых отрядов.

Но долгих схваток летом, к счастью, не бывает.
И вот уж небосвод окрашен синевой бездонной.
Гроза не враг, гроза спасительна, я знаю.
Она, как лекарь, для природы утомленной.

За кромку неба ускользает тучи хвост.
И на прощанье легкий ветерок меня целует.
А в небе синем радуга. Она, как мост,
Из одной реальности в другую.