Флаг

Эх, небеса широки!
Все хорошо, все так!
На крашеном флагштоке
Висит поникший флаг...

Недвижен он, как-будто
Обмякший и без сил,
Поскольку в это утро
Стоит полнейший штиль.

Лежит он, не внимает
Исчезнувшим ветрам...
Народ себе шагает
Куда-то по делам,

И что там на флагштоке
Не смотрят ни фига.
Но рядом, руки в боки,
Два русских мужика

Застыли снизу глядя,
А дел других-то нет,
Не понял что-то, дядя:
Какой у флага цвет?

Он светлый или темный,
Зеленый, триколор?
А флаг обвисший томный
Не вьется до сих пор.

Он так в себе закручен,
Что в складках полотна
Положенную сущность
Не видно ни хрена!

Вот дядя взглядом впился
И ищет звезды, герб,
А может притаился
В углу штандарта серп?

Другой мужик косится
В пространство высоты:
А может там косицы,
А может быть кресты?

Сощурясь что есть силы
Глядят: ну вот какой?
Он светофорный или,
Простите, голубой?

Простой он или сложный,
А надписи там есть?
Нет, дядя, невозможно
Ниче там рассмотреть...

Где ж ветры вы лихие
Чтоб все нам показать?
От вексиллологии
Болят уже глаза.

А ветры не желают
Раздуть то полотно,
И мужики гадают:
Все вроде видно, но...

Трехцветный? Не похоже...
Совсем не разобрать...
А может?... Да не может!...
А впрочем – наплевать...