Поэт

А люди все уже давненько позабыли,
Что значат слова «жить, любить, мечтать».
Все существуют под огромным слоем пыли.
Никто не хочет даже сам себя спасать.

Так сложно в мире этом жить поэту,
Его душа ведь столь ранима и нежна.
Он мечется, скитается по белу свету,
Но, кажется, идёт словно по лезвию ножа.

Уж слишком часто он витает в облаках,
Не хочет видеть он, что по стеклу идёт!
Чтоб всё исправить, сила есть в его руках,
Он должен справиться, не зря же он живет!

Пока в тетрадях лишь наброски и штрихи,
Но нужно времени немного ему дать,
И разлетятся по миру тогда его стихи,
А люди вновь, благодаря ему, научатся мечтать!

Покуда жив поэт, пока жива искра внутри него,
Я точно знаю, что наступит важный день,
Когда он чудо сможет сотворить своей рукой,
Как солнце засияет, разогнав все тени.

Никто не знает, когда чуду суждено случится.
Когда закончится война меж разумом и чувством?
Но вот, однажды, люди смогут жизнью насладиться
Поэт покажет им, что значит жить искусством.