Уходит поэт

Уходит поэт, ну, а что остаётся?
Да строчки, которые он написал.
Как молотом ими жизнь дальше куётся,
И, даже у тех, кто его не читал.

Кто слышал его, может, где-то случайно,
А фраза стрелою вдруг в сердце вошла.
С души капля крови скатилась нечайно,
В том месте, возможно, любовь проросла.

Он многое знал в этой жизни и ведал,
Ведь дар, что в поэте, дают небеса.
Лишь только б надежду он Бога не предал,
Поставлена жизнь его вся на весА.

Та ноша, как крест, но с любовью он дарен,
Иди, не ропщи, то пути не конец.
Будь Господу Богу за всё благодарен,
Несёт боль страданий терновый венец.

Ах, сколько ж поэтов с душой не сроднились,
По ней прокатилась жизнь, будто катком.
А жемчугом слёзы на землю катились,
Их некому вытереть было платком.

Бессонных ночей у них тьма и поболе
И много тех дней, что в утиль бы списать.
А кто бы считал, сколько сыпалось соли,
На раны того, кто стих может писать.

Храните поэтов, то божье творенье,
Никто не займёт на Земле их места.
Не каждый из слов сложит стихотворенья,
Не каждому вложена мудрость в уста.

Уходит поэт, ну, а что остаётся?
Да строчки, которые он написал.
Как молотом ими жизнь дальше куётся,
И, даже у тех, кто его не читал.