Плечи сгорели, слоятся крылья, нам уже не долететь до старого Стокгольма, мы стали совсем невесомы, мы разучились плакать и петь.
На дне графина золотится кагор и облако в формы головы Иоанна Предтечи. Кривая линия гор говорит, пациент скорее жив, чем мертв, и волхвы ещё далече.
Ты рисуешь точки, я глотаю дым, вечность ищет в нас себе замену.
Закат, как девочка, слишком раним, ни иглой не задеть, ни улыбкой – мы слушаем плеск океанских волн и голос мычащей сирены.
Ира Романец
Долететь до Стокгольма
© Copyright: Ирина Романец 2, 2024
Свидетельство о публикации №124072006709
Свидетельство о публикации №124072006709
Рецензии