Ветренным вечером, после работы, качаясь на стуле,
Мы обнаружили, что настоящее — ненастоящее,
И окунились, скорее, уткнулись, точнее, замкнулись
В чёрный футляр,
в черепную коробку,
в чехол теле-ящика.
Мы успокоились и приспособились жить под фанеру:
Буднично хмурые, мрачно бубнящие, с умершим будущим.
Лишь иногда приводимые в чувства случайно, к примеру,
Звуками музыки,
видом заката
и запахом булочной.
Как всё пошло расползаться по шву, стало шуткою пошлой,
Переливанием общего в частное, частного - в общее?
Вот, полюбуйтесь, кем мы становились, сбегая от прошлого:
Сливками нации,
пушечным мясом,
беспомощным овощем.
Ветренным вечером
© Copyright: Владимир Молчанов 5, 2024
Свидетельство о публикации №124072006577
Свидетельство о публикации №124072006577
Рецензии