Пора гигантам перейти границы,
Пора, ведь там не видно лиц…
Мелькают стрелки, словно спицы –
За облаками нет границ.
Там две страны. В одной страдают,
Рыдают в пекельной смоле…
И на метле порой летают,
И восседают на столе…
В другой Господь плечо сжимает,
Коль жил ты праведно, без зла,
И прямо с белого стола
Хлеб белый с красным предлагает
Вином… И сок поёт в груди.
Вопрос рождается при этом:
– О, Боже, белый лист зудит,
В страну которую поэтов
Определил ты? Бог молчит,
И улыбается глазами,
И в них читаешь: Здесь я с вами…
Поэтов Бог Отец простит…
Посвящение Бахыту Кенжееву
© Copyright: Александр Олегович Макаренков, 2024
Свидетельство о публикации №124072006500
Свидетельство о публикации №124072006500
Рецензии
Пускай пророчат фиаско - я знаю: небо со мной,
И меня не утянуть за собой следом на дно.
И я, по тонкому льду, иду у инстинктов на поводу;
Но я не из тех, кто может упустить выгоду.
Бигден 20.07.2024 22:28 • Заявить о нарушении
И меня не утянуть за собой следом на дно.
И я, по тонкому льду, иду у инстинктов на поводу;
Но я не из тех, кто может упустить выгоду.
Бигден 20.07.2024 22:28 • Заявить о нарушении