В пустыне

В те времена был бурь обвальный шквал,
нет не природных, горько-рукотворных.
Я шёл по ним. Я по тебе скучал.
Мы все тут шли, с сердцами непокорных,
надломленных, непобедимых скал.
Был мир огромный беспредельно мал,
вмещался на песке настольной карты,
и каждый школьник, что сидел за партой
другого мира, крошки собирал

о том, что здесь рождается рассвет,
порою раскалённый до предела.
Координаты наших долгих лет
учитель на доске царапал мелом.
А мы всё шли. Был небосвод раздет,
ни облака, ни тени, только свет
на каждого в сто тысяч жарких порций.
Ты, представляешь, здесь такое солнце,
которого нигде, возможно, нет.

Я, чтобы жить под ним, писал тебе,
в уме и вслух, в разорванной тетради,
придумывал отсутствие вестей,
 и ярких звёзд волшебные парады. 
Во сне спускались стаи голубей,
и мне казалось, что руки твоей
касаюсь там под яблоней у дома,
но исчезала дымкой невесомой
с восходом та отрада миражей.

Сегодня обнимает тишина,
легко, блаженно, непривычно странно,
тень на песок отбросила стена,
верблюд идёт лениво по барханам. 
Повсюду плавит воздух рыжина,
палящих дебрей, до сухого дна.
Иду к тебе. Я по тебе скучаю.
Вернёт меня со следующей стаей
железных птиц небесная волна.

14.44
28.03.24
Автор картины Сергей Опульс