Печален поэтический бомонд...
Где истинной Поэзии крупицы –
Поэту не дано остановиться,
День изо дня творит, из года в год,
Ночей подчас бессонных не считая,
Дела забросив, в облаках витая –
Не важно, что нескладен стих слегка,
Хромая спотыкается строка,
Банален смысл да невпопад дыханье,
Но необузданно поэта возжеланье,
Старательно слагает он стишки…
Так кухарь выпекает пирожки,
Те – если не вкусны, то хоть съедобны.
Стихи ж пустые – хаосу подобны,
С рождения они обречены,
И автору уж больше не нужны,
Когда теплом душевным не согреты…
Но трудно не писать стихи поэтам.
19.07.2024 г.
Свидетельство о публикации №124072004944
С уважением,
Владимир.
Владимир Скакун 24.07.2024 21:59 Заявить о нарушении
Это точно сказано! Я о бомонде и как раз о «пирожках»…
Спасибо за понимание!!!
С Уважением
Андрей Халтурин 24.07.2024 22:38 Заявить о нарушении
Просто здорово, когда поэзия идёт изнутри, когда никто остановить не может! Это сразу чувствуется! Так и должно быть!
Андрей Халтурин 25.07.2024 00:43 Заявить о нарушении