Не приснилась ты мне, не кажешься,
Вижу я тебя в сотый раз,
Ты в стихах моих зорькой вяжешься,
Ни одной – миллионом фраз.
Сотворил я тебя со знанием,
Что когда-то ладонь свою,
Ты вручишь со своим признанием,
Что я есть ещё в ночь сию.
На дальнейшее не загадывал,
Ни на год, ни на сотни лет,
Я твой лик в свете свеч разглядывал,
Есть ли ты, иль тебя уж нет.
На земле ты в числе единственном,
От которой звенит в висках,
И мила, и, как мир, таинственна,
Не заманишь строкой в силки.
Да ещё, коль строка с подстрочием
На листке, что не раз я рвал,
После слов лишь одни многоточья,
Знать, не так, не тому писал.
Написал бы, что думал – набело,
То остался бы бел листок,
Нас с тобою судьба ограбила,
Ведь тебя я своей нарёк.
А на деле, тебя не выдумав,
Средь толпы не могу найти,
Нужно быть или с графским титулом,
Иль с дороги Его уйти.
Не приснилась ты мне...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124072004817
Свидетельство о публикации №124072004817
Рецензии