Тишина, безветрие и зной.
Июль распоряжается иль Бог?
И пахнет сливой, яблоками. Рой
ос, над павшими плодами. Сладок сок
сей насекомым. Под старой грушей,
покрывало сна, матрас, изношенный годами.
Здесь, на рассвете, целовался с Лушей
и задыхался нежными словами.
Стук падающих яблок - метроном
летящим дням. Старо всё это и не ново.
Сие есть бытия огромный трон.
Немой души звенящая основа,
а в теле, бренном, тишина любви
и каждый член поёт сим совершенством,
и отголоски сей святой молвы,
устало рассыпаются блаженством.
Кузнечик верещит - скрипач зелёный.
Июль и зной. Сей летний маскарад,
как я, под грушей, мило полусонный
и негой лени ласково объят.
17.07.2024.
Под грушей
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2024
Свидетельство о публикации №124072004336
Свидетельство о публикации №124072004336
Рецензии