На часах половина четвёртого утра,
Пение птиц заглушает глупые страхи.
Не собирается текст, вместо него - дыра,
И голова моя уже лежит на плахе.
Город давно заброшен и пуст,
Дождь по позвоночнику бьёт тревогу током.
Если помолчать, можно услышать хруст
Того, что никогда не станет монологом.
Говорят о каких-то личных границах,
Что у каждого свой собственный путь.
Ты настолько внутри, что мы как склеенные страницы,
Попробуешь разорвать - потеряешь суть.
Потеряешь суть
© Copyright: Анастасия Встречная, 2024
Свидетельство о публикации №124072000375
Свидетельство о публикации №124072000375
Рецензии